21/05 - Buritizeiro

Buritizeiro...Pirapora...Para mim, a fronteira que separava as Minas dos Gerais, as últimas cidades “grandes” ao norte do Estado. Não sabia o que encontraria adiante, no imaginário estavam velhas cidades esquecidas tingidas no ocre do barro agreste. A ideia construía-se sobre o mapa. Este era claro, informava que depois dessas cidades eram os vazios, os sertões: grandes territórios, poucas cidades e povoados; estradas que cabiam na conta dos dedos – todas a tomar distância do São Francisco e a conduzir para o litoral (Espírito Santo ou Bahia); ou no sentido oposto, para Brasília. Não entendia por que um rio tão importante na história da colonização do país seguia tão sozinho para o mar.

A viagem neste ponto tinha se tornado coisa séria. Há muito não fazia turismo pedalando: as grandes distâncias, os labirintos rurais com pouca presença humana e a clara falta de infraestrutura para atender viajantes – experenciada desde a saída de Curvelo – processavam em mim uma mudança – até aquele momento identificada simplesmente como o stress provocado por um “risco hipotético” permanente, mas que depois compreendi tratar-se de uma transformação mais profunda: estava endurecendo, aprendendo a controlar o medo. Transformava-me numa espécie de ser anônimo, sem rosto, um ser humano a-histórico, sem gênero, capaz de existir em qualquer lugar e tratar com qualquer pessoa. Não cabia mais insegurança, arrependimento, fraqueza ou esmorecimento; àquela altura, tudo era só a certeza do destino traçado e a vida-instante.

                                       

Cheguei em Buritizeiro no fim da tarde. Não sei se pelo que tinha ouvido em Três Marias de dois guardas da polícia florestal, surpreendi-me ao perceber que a cidade era menor do que imaginara. Os guardas pintaram um cenário aterrorizador de Buritizeiro, disseram que a cidade era muito perigosa, violenta, repleta de bandidos de toda Minas Gerais. E para além desta animadora informação, o fato de saber que havia uma ponte sobre o São Francisco conectando Buritizeiro à Pirapora – ou seja, as porções leste e oeste do Estado dividido pelo rio - faziam-me pensar que aquele deveria ser um lugar de intenso movimento; e que portanto os guardas poderiam ter razão quanto às observações.    

Buritizeiro, diferente do que esperava, parecia uma cidade provinciana e mal cuidada. Faltava calçamento em muitas ruas, outras estavam completamente esburacadas e cobertas por uma areia fina. O centro comercial não chamava atenção – acredito que pelo contato direto com Pirapora, suas necessidades comerciais acabam sendo supridas pela cidade vizinha – e as construções, casas, pequenos prédios pareciam esquecidos.    

Dirigi-me até o lugar de maior movimento – uma  rua central – e então perguntei a uma senhora onde poderia encontrar uma pousada para passar a noite. Ela indicou aquela que talvez fosse a melhor da cidade: a recém inaugurada Portal do Sertão. Com o número de telefone e o endereço nas mãos tratei de procurar o lugar. Atenta ao suposto banditismo da cidade, seguia pelas ruas procurando no rosto dos habitantes expressões suspeitas. Ninguém parecia, entretanto, mal-encarado ali; e a tomar como exemplo a senhora que abordei e outros que passavam, não poderia confirmar a imagem feita pelos guardas de Três Marias; não percebia sinais de tensão ou desconfiança nas pessoas – o que seria notável se ali imperasse de fato a insegurança.

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Encontro a pousada. O lugar é muito agradável, parece uma chácara: tem galinhas, cachorro e mangueiras no quintal; a suíte é ampla e confortável. – Para quem na noite anterior dormira sob um isolante térmico, em uma barraca com dois homens ressonando ao lado, pedalara 130km – sessenta  por estrada de terra – com pouca comida; ter chegado até ali e me hospedar  na Portal do Sertão correspondia ao paraíso alcançado (risos). Apesar das pernoites em Buritizeiro terem sido as mais caras de toda a viagem, não pagavam a hospitalidade e a generosidade dos donos da pousada, Rômulo e Edna. Além do conforto, a simpatia do casal, o cuidado comigo e as deliciosas refeições servidas (até mesmo fora da hora e do valor da diária) tornaram as duas noites que passei ali um presente.

                                    

Sabiam que estava cansada, então trataram de me instalar rapidamente. Porém, logo que deixei a bicicleta e tomei um banho, Edna me chamou para o jantar. Tinha preparado a mesa do grande salão da recepção: com arroz, feijão, linguiça frita, frango caipira ao molho pardo (galinha do quintal), salada de alface com tomate e suco freco de abacaxi. A visão não poderia ser melhor: comida caseira e farta – como gosto –, depois de um dia à base de mexericas e pão amanhecido.

                               

 Enquanto jantava, Rômulo me contava histórias. Neto de um conhecido fazendeiro da região, nascido e criado em Buritizeiro, acumulava experiência sobre aquelas terras. Trabalhava com ecoturismo organizando cavalgadas, canoagem, trekking, etc. Contou-me de seu cavalo, Dançarino, que sabia o caminho de casa, voltava sozinho e abria colchete (parte de cerca que funciona como porteira, onde um mourão solto prende-se a um outro por um aro de arame) – o cavaleiro nem precisava desmontar do animal. Preveniu-me que onça com fome é capaz de seguir a presa por dias até encontrar o momento certo para o ataque, mas que eu deveria mesmo era ficar atenta com cobra nas estradas, pois elas sim poderiam representar um verdadeiro perigo; tinha jararaca, jaracuçu, cascavel, coral, achatadeira,...

Falando sobre meu próximo destino, Paredão, disse-me que ficava à 94km da cidade, explicou o trajeto que faria, recomendou que procurasse Seo Sidraque ao chegar e acrescentou: “Você vai gostar de Paredão, da energia do lugar, o rio do sono...E saiba que lá tudo se resolve, é lugar de decisão: em Paredão nada fica em cima do muro.”